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一九三一年八月七日，上午八时四十五分。伦敦，威斯敏斯特区，维多利亚街。
这是一条繁忙的街道。
双层巴士叮叮当当地驶过，黑色的出租车在车流中穿梭，骑自行车的人们按着车铃，在人行道上匆匆赶路。一切都和往常一样。
一辆黑色的戴姆勒轿车从一条安静的巷子里拐出来，汇入车流。
车里后排坐着休·辛克莱。
辛克莱靠在座椅上，闭着眼睛。昨晚又只睡了四个小时。那些名单，那些报告，最近那些需要他亲自处理的机密——压得辛克莱有些喘不过气来了。
但他不能停。首相在等他的结果，整个国家的情报系统在等他指挥。
辛克莱睁开眼睛，看了看窗外。
维多利亚街。再过五分钟，就到白厅了。
司机在十字路口前放慢了车速，轿车缓缓停下。
辛克莱重新闭上眼睛。
他想起昨天斯诺登的那个电话。那个老家伙的声音里有一种他从未听过的慌乱。
他应该再查得深一点。
他应该——
“砰砰砰！”
枪声骤然响起。
辛克莱的身体猛地一震。他睁开眼睛，看见前排司机的头突然爆开，鲜血和脑浆溅满了挡风玻璃。
保镖还没来得及拔枪，身体就被打成了筛子，歪倒在座位上。
子弹穿透车身，像撕纸一样撕开钢板。玻璃碎成粉末，座椅被打得棉絮飞扬。辛克莱感到有什么东西狠狠撞在他的身体上，巨大的动能打的他不断地颤动。
辛克莱倒在后座上，眼前一片血红。
枪声持续了整整十秒。
然后停了。
街上，尖叫声四起。行人四处奔逃，车辆互相撞击，有人倒在血泊中。
一辆黑色的摩托车从路边的小巷里冲出来，后座上的人端着冲锋枪，还在朝轿车扫射。直到打空最后一个弹匣，他才把枪扔在地上。
摩托车轰鸣着，消失在另一条巷子里。
街上，只剩下那辆被打成筛子的戴姆勒轿车，冒着烟，静静地停在十字路口。
鲜血从车门缝里流出来，汇成细细的溪流，沿着马路牙子，流进下水道。
九时整，伦敦警察厅。
电话铃声响起。
“什么？维多利亚街？枪击？多少人？好，好，我马上报告！”
值班警长放下电话，脸色煞白。他抓起另一部电话，拨通了内政部的号码。
“部长先生！维多利亚街发生枪击案！有人用冲锋枪扫射一辆轿车！死伤不明！轿车……轿车是军情六处的！辛克莱爵士在车上！”
九时零五分，唐宁街十号。
麦克唐纳正在主持内阁会议。。
门被猛地推开。
秘书冲进来，脸色惨白的快步走到麦克唐纳的身边低声对他说道。
“首相先生！辛克莱爵士在维多利亚街遇刺！司机和保镖当场死亡！辛克莱爵士重伤，正在送往医院的路上！”
麦克唐纳站起身，椅子弹出去，倒在了地上。
“什么？”
会议室里瞬间安静。
九时十五分，威斯敏斯特医院。
急救室的灯亮着，红色的“手术中”几个字像血一样刺眼。
走廊里站满了人。警察、军情六处的特工、内政部的官员。所有人都在低声交谈，所有人都在等待。
一个医生从手术室里冲出来，手套上沾满了血。
“谁是现场负责人？”
一个特工冲上去。
“我！他怎么样？”
医生摇摇头。
“伤势很重。三颗子弹。一颗在肩膀，一颗在胸部，一颗在腹部。胸部那颗离心脏只有两厘米。腹部那颗打穿了肝脏。我们在全力抢救，但……”
“你们要有心理准备。”
九时三十分，军情六处总部。
整栋楼像炸了锅。
特工们跑来跑去，电话铃声此起彼伏，打字机噼啪作响。所有人都在问同一个问题：谁干的？
埃姆斯站在自己的办公室里，望着窗外。
他的手在微微发抖。
埃姆斯办公室的门被推开。一个年轻的特工冲进来。
“埃姆斯先生！局长他……”
埃姆斯转过身，脸上带着恰到好处的焦虑。
“我知道了。现场有什么线索？”
年轻特工说：“凶手留下了枪。德国造的MP18冲锋枪。弹匣上还有德国军方的标记。有人看见凶手骑着摩托车逃跑，戴着头盔，看不清脸。但有人说，他们喊的是德语。”
埃姆斯的眼睛微微眯起。
“德语？”
年轻特工点点头。
“是。现场有几个目击者，说听见凶手喊的话是德语。”
埃姆斯沉默了几秒。
然后他说：“继续查。把所有线索都汇总起来。另外，加强医院的安保。凶手可能还会回来。”
年轻特工敬了个礼，转身跑了。
一九三一年八月七日，上午九时四十五分。
梅费尔区，那座乔治亚风格的别墅。
麦克纳坐在书房里，手里握着一杯白兰地。
麦克纳抬起酒杯，对着壁炉上方那面古老的镜子，举了举。
“辛克莱先生，祝您一路顺风。”
他喝干了杯中的酒。
电话响了。
麦克纳看了一眼那部黑色的电话机——那是专线，知道号码的人不超过十个。他放下酒杯，深吸一口气，拿起听筒。
“喂？”
电话那头传来一个沙哑的声音，带着浓重的东区口音。
“先生，事成了。”
麦克纳的眼睛微微眯起。
“他死了？”
对方沉默了一秒。
“这……先生，他中了枪。好几枪。司机和保镖当场就没了。但他本人……我们撤的时候，他还在喘气。”
麦克纳的脸色变了。
“什么叫还在喘气？我让你们杀了他！杀了！不是让他受伤！”
对方的声音有些发紧。
“先生，我们确实打中了他。三枪。胸口、腹部、肩膀。那种伤，一般人根本活不了。但我们子弹打完了，街上乱成一团，警察马上就到，我们只能撤……”
麦克纳猛地站起身，椅子弹出去，撞在书柜上。
“子弹打完了？打完了就不能换弹匣？就不能再补几枪？”
对方的声音更低了。
“先生，我们确实打完了。本来以为三枪足够了……谁知道那个老家伙命这么硬……”
麦克纳闭上眼睛，一只手扶着额头。
他感觉到太阳穴在跳。
一个可能活下来的辛克莱。
一个一旦活下来，就会疯狂追查到底的辛克莱。
麦克纳深吸一口气，强迫自己冷静下来。
“他现在在哪儿？”
对方说：“威斯敏斯特医院。听说正在抢救。整条街都封了，警察到处都是。”
麦克纳问：“你们的身份暴露了吗？”
对方说：“没有。没人看见我们的脸。枪是德国货，我们还喊了德语。现场的人肯定以为德国人干的。”
麦克纳沉默了几秒。
“好。现在听我说。”
对方说：“是。”
麦克纳说：“你们马上离开伦敦。不要回住处，不要联系任何人。去利物浦，港口那边有个仓库，码头上的人会接应你们。有艘船今晚去南美，你们上去，永远不要再回来。”
对方说：“明白。那钱……”
麦克纳说：“到了南美会有人给你。现在什么都不要问，什么都不要管。走。”
对方说：“是，先生。”
电话挂断了。
麦克纳放下听筒，站在那里，一动不动。
书房里很安静。只有壁炉里的木柴偶尔发出噼啪的声响。
半晌，麦克纳转过身，走到书柜前，拉开最下面的抽屉，取出一个黑色的皮面笔记本。他翻开，找到一页，上面写着一个名字和地址。
他走到另一部电话前，拿起听筒，拨了一个号码。
响了三声，对方接起来。
一个低沉的声音：“喂？”
麦克纳说：“我是麦克纳。”
对方沉默了一秒。
“先生，有什么吩咐？”
麦克纳说：“有一批货要从利物浦走。我想让他们永远消失。”
对方说：“明白。”
麦克纳说：“有四个人，今晚坐船去南美。从利物浦出发，码头仓库那边接应。我要他们在上船之前，彻底消失。”
对方说：“先生，这种活，价钱不低。”
麦克纳说：“钱不是问题。重要的是干净。”
对方说：“明白。三天后给您消息。”
电话挂断了。
麦克纳放下听筒，走到窗前，拉开窗帘的一角，望着外面安静的街道。
阳光很好。几个穿着体面的行人从窗外走过，完全不知道这扇门后面发生了什么。
麦克纳放下窗帘，走回书桌前，坐下。
他重新倒了一杯白兰地，端起来，但没有喝。
麦克纳看着杯中的液体，琥珀色的光在阳光下闪烁。
“三枪……”他喃喃说，“三枪都没打死你……”
麦克纳把酒杯重重地放在桌上，酒液溅出来，洒在那些价值连城的文件上。
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